Proprio ho sperato che volasse via,
e non cantasse sempre davanti a casa mia;
gli ho battuto le mani dal limitare
quando non l’ho potuto più sopportare.
Mio in parte il torto dev’essere stato.
L’uccelletto non era stonato.
E qualcosa non va, qualcosa manca
in chi vuol far tacere uno che canta.
Robert Frost
Questo pane che spezzo un tempo era frumento, questo vino su un albero straniero nei suoi frutti era immerso; l’uomo di giorno o il vento nella notte piegò a terra le messi, spezzò la gioia dell’uva. In questo vino, un tempo, il sangue dell’estate batteva nella carne che vestiva la vite; un tempo, in…
Le mattine dei nostri anni perduti, i tavolini nell’ombra soleggiata dell’autunno, i compagni che andavano e tornavano, i compagni che non tornarono più, ho pensato ad essi lietamente. Perché questo giorno di settembre splende così incantevole nelle vetrine in ore simili a quelle d’allora, quelle d’allora scorrono ormai in un pacifico tempo, la folla è…
Per tutto il giorno ho avuto gli occhi di chi parla solo e il cuore premuto dal silenzio. Presto verrà la sera e io non so che mi aspetta se non il mio patire e il mio vagare incerto tra le case affogate nel sonno. Se in questa oscura notte che si spande tu potessi…
Nel 1939 Antonio Machado abbandona Barcellona insieme con il fratello José, la moglie del fratello e la madre, per andare oltre la frontiera francese. Alloggia in un albergo situato dopo la frontiera, a Collioure: è qui che muore il 22 febbraio 1939, con in tasca un bigliettino che riporta la scritta: “Quei giorni azzurri e…
Dalla finestra apertaEntran le voci calmeDel fiume,I canti lontaniDelle lavandaieLaggiù fra i pioppi e gli ontani,Presso la pura correnteChe mormora sì dolcementeIl fumo dei vaporiSi confonde con quello delle caseSotto il riso trionfaleDel cielo.Sull’altra riva, nel vialeLe affiches azzurreDelle compagnie di navigazioneRiempiono di nostalgia e di illusioneIl cuore degli uominiSeduti sulle panchine.Penso a una fanciulla…
Nelle azzurre sere d’estate, me ne andrò per i sentieri,punto dalle spighe, calpestando l’erba tenera:sognando, ne sentirò ai miei piedi la freschezza.Lascerò che il vento bagni la mia testa nuda. Non parlerò, non penserò a nulla:ma l’amore infinito mi salirà nell’anima,e andrò lontano, molto lontano, come uno zingaro,attraverso la Natura, felice come con una donna….
Buona domenica 🙂
Grazie Raffa, altrettanto a te!
Buona domenica
Grazie. Buona domenica, Allegro!
👌👌👌✒📷💝 Buone domenica Lara🤗😘🌞
Buona domenica anche a te, Mic! Grazie.
le poesie leggere ma di chi osserva quel che succede intorno a sé!
E’ verissimo, Stefano!